Bianconiglio

Un fitto arborato verde intenso,
l'aroma antico di meraviglie,
un temporale affrontato con coraggio.
Metallo nelle strade: "Bianconiglio, guidali tu".
Nulla è impossibile, nemmeno una fiaba.

Nel rumore

Alberi di latta bruciata, terre soffocate dal clamore del traffico, luci senza luce. Cercano il potere del fulmine, trovando solo la sua distruzione. Venti avvelenati, corse frenetiche al rumore, mani sporche di vite consumate nel nulla. Mercati e mercanti, colori fittizzi, nature morte... esseri: presi da se stessi, verso il buio totale della non coscienza, ricoperti da informazioni, privi di saggezza.

L'amore. Ci salva.